Je marche seul, sous la pluie, comme la plupart de mes congénères. Des amis devenus étrangers, des unités de production, se croisant avec méfiance dans les rues désertes. Sur les trottoirs humides, tapissés de feuilles mortes, se piétinent les ambitions avortées, les espoirs d’un meilleur lendemain.
Je marche seul, dans le brouillard, encapuchonné et bâillonné. Je marche seul, parmi les immeubles immobiles aux regards vides et aux lucarnes sans cils, aux murmures devenus muets. Insulaire quasi-volontaire, tel Robinson je n’ai pour compagnie que les jours de la semaine et le temps qui s’égrène, lent et lamentable.
Je marche seul, avec le mouvement régulier de ma cage thoracique, la mécanique de mon bassin et l’écho de mes pensées. J’avance inlassablement, dans ce crépuscule vers une aube nouvelle… « Puis retournant chez lui, il se dirigea vers les arbres, s’engageant sous leur voûte, laissant derrière lui le ciel immense, le murmure des voix du vent dans les blés qui ployaient sous le vent. »
