Alors que la France avance comme un condamné vers le gibet, pestant lamentablement dans un ultime sursaut d’orgueil : les jambes glissantes, les sens baveux, une odeur de beurre rance inondant son esprit. Ce soubresaut populaire qui se meut et se révolte pour simplement essayer d’agrandir sa cage, comme un dernier tango, une dernière danse lascive et détraquée avant un final aussi triste qu’inévitable… Dans cette atmosphère bruyante, une odeur de caoutchouc brûlé s’élève, un air vicié rend le teint cireux, mais une lumière dans la nuit s’impose : un remède qui se joue en dix actes, dix plaidoiries pour un monde nombriliste, pour un monde qui ne court pas car trop empâté et bedonnant, mais qui se baguenaude et flâne vers sa perte. Dix titres donc, qui soufflent sur ce vent de jacquerie et se posent comme les sauveurs de cette morbidité visible et inéluctable.
